Soy Moska La mosca vuela entre la mierda de la decadencia. Su futuro mutable impuesto por el sistema desde el momento en que falló su metamorfosis, convirtiéndose en mosca. Cayendo en el ocaso como lo hizo la arquitectura soviética. Su figura incómoda hizo que la bautizaran como: lo monstruo. adquiriendo lo grotesco,…
Urbana soledad soledad urbana taxi, lléveme a la ruta de la sensación… ¿qué es lo que ven mis ojos? tertulias de gavilanes sombrerudos, camposantos de edificaciones antiguas, insectos que trabajan dentro de faroles, periódicos que vuelan junto a los grajos, árboles que limitan sus raíces, flores para los barrocos asustadizos, sombras de militares en…
Por Carlos Rutilo En septiembre del año pasado Periódico de Poesía, bajo la dirección del poeta Hernán Bravo Varela, publicó una selección de poemas de la escritora regiomontana Elena Urueta (Monterrey, 1993). Al leerlos quedé asombrado por la calidad y sencillez con que la voz poética nos va entregando imágenes extraídas de una aparente cotidianidad…
Quedaré en el olvido I Quedaré en el olvido, en el polvo arrastrado, en la sombra del día. Quedaré en el suspiro, en las alas rotas, en las ruinas perdidas. Quedaré en el sepelio, en las brasas del fuego, en las hojas caídas. Quedaré disuelta, quedaré en la nada, …
Por Eduardo Zambrano José Javier Villarreal (Tecate, B.C. México, 1959) pertenece a ese grupo de poetas que compaginan sus lecturas y toda suerte de apariciones literarias con la vida misma. Una vez que obtuvo el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 1987 por Mar del norte, su oficio nos ha extendido una invitación generosa para acercarnos…
El fantasma El fantasma del perro viene a verme, es la nube que llora junto a mí, que le ladra doliente a mi sufrir y me mira empapado por quererle. La mayor de mis dichas, conocerle, es el llanto que logra resurgir convertido en el hierro que, al salir, me perfora los…
mantra del lóbulo frontal bien aventurados sean oh hermanos seres magnánimos del multiverso pequeños conejitos ponedores larvas hermosas del verano polinesios de colores epóxidos sus cuerpos contorneados se alejan en la sombra somos motas de polvo en…
Por Primitiva Helmantike A Mariana del Vergel y Ángel H. Candelaria: Ustedes, barroques y algo carnal. En el día de la ira, las lenguas estarán escaladas por un trueque de «Salve». Y yo sólo pienso en las atenciones del duelo como quien resguarda el incendio de la cera, en la imagen de las flagelaciones dibujadas…
Por Primitiva Helmantike Quiero dedicar, ante nada, este primer texto a Aime Rosales, quien, ante todo, es mi amiga y singular par en este hondo desorden literario. Tuya, “escribe porque no le debes nada al mundo”, (h)echa eco. Gracias. En severas ocasiones, me he preguntado la razón de escribir. Qué me trajo a este vicio…
VI. Crece en mancha y expansión sobre mi cuerpo a su vez yo la contengo soy la parte que la completa protagonizo sus pasajes sin darme cuenta ocurro sobre ella. ¿Seré algún sueño que alguien sueña a media tarde del verano en la canícula? ¿Seré está sombra que proyecta el sol ardiente en el asfalto?…
